Historien er en del af Pegasus Projektet; et projekt der er koordineret af Forbidden Stories og Amnesty International’s tekniske laboratorium. Projektetet undersøger data, der er linket til det israelske digitale efterretningsfirma NSO, som sælger avanceret overvågningsystemer til regeringer over hele verden.
80 journalister, der repræsenterer 17 medieorganisationer fra hele verden, inklusiv Daraj, arbejdede på undersøgelsen.
Af Alia Ibrahim, Co-founder og CEO hos Daraj
I de sidste timer forud for lanceringen af Pegasus-projektet overlevede en iransk journalist, der boede i New York, et kidnapningsforsøg. I Amsterdam var en hollandsk journalist ikke lige så heldig. I Bagdad, tættere på Beirut hvor jeg bor, blev morderen på en forsker og personlig ven endelig arresteret et år efter at have begået forbrydelsen.
Dette er kun en del af den kontekst, som de 80 journalister, der samarbejder om Pegasus-projektet, arbejder i, hver eneste dag i over to måneder.
Vi følte helt sikkert pres og frygt og også periodevis sorg og vrede. Men der var også håb. I lyset af det onde, der omgiver os, er vi ikke hjælpeløse. Samarbejdet tillod os en følelse af immunitet.
Det er onsdag aften i Beirut, og billederne af Masih Alinejad, trodsige, modige og smilende, mens hun ser ned fra vinduet til FBI-agenterne, der står over for fire iranske agenter, der blev sendt for at kidnappe hende, er lige så inspirerende som det er oprørende.
Al den planlægning, alle de ressourcer, alt dette onde skulle der til for at eliminere en kvinde, hvis eneste forbrydelse er de ord og tanker, hun insisterer på at udtrykke frit. En forbrydelse hun allerede havde betalt for ved at gå i eksil.
Det er torsdag i Beirut, og Peter R. de Vries, en kollega og personlig ven til mange af de journalister, der arbejder på Pegasus-projektet, bekræftes død en uge efter at være blevet skudt.
”Peter kæmpede til slutningen, men var ude af stand til at vinde kampen,” sagde en erklæring fra hans familie.
At læse kommentarerne i vores gruppe fylder mig med sorg. Min første tanke er: gudskelov, at jeg ikke kendte ham personligt. Det er skammeligt, jeg ved det, men også ægte. Jeg er bare ikke i stand til endnu at klare endnu et personligt tab.
Det er lørdag i Beirut, og vi hører, at morderen på Hisham al Hashemi, en forsker og personlig ven, blev arresteret. Han tilstod sin forbrydelse. Jeg vil så gerne tro på, at der vil være en retfærdig rettergang, og at morderen ender med at betale for sin forbrydelse. Men jeg tvivler på det.
At tro er alt, hvad vi har. Men at tro er så svært nogle dage. På min skærm minder et foto af en smilende Hisham mig om ham.
Det er stadig lørdag i Beirut, og presset fra de sidste par uger sidder fysisk i mig. Bare et par timer tilbage.
Synes af min ven Kim Ghattas, som jeg kan se fra min lejlighed, er afslappende. Hun er lige kommet tilbage fra at gå tur med sin hund Laika. Vi nipper til kaffen og spiser labneh, og uden at dele mere, end jeg kan holde til, finder jeg en balance ved at lytte til nogen, der ikke har været helt nedsunket i projektet. Selv Beirut kan være så rolig på en doven solskinsmorgen.
“Straffriheden vil ende med at skade alle,” siger Kim. “Der skal være retfærdig for alle. Ellers bør der slet ikke være retfærdighed for nogen.”
Det er sandt. På samme måde skal der også være demokrati for alle eller for ingen. Retfærdighed over for alle eller ingen. Det er enten en jungle for alle mennesker eller en civiliseret verden. I dag føles det mere som en jungle.
Det er søndag i Beirut, og jeg er færdig med en artikel om Jamal Khashoggi.
I flere uger har vi gravet, undersøgt og skrevet, og nu er det tid til de sidste rettelser og de endelige udgaver. Og så lige nogle sidste tanker.
Khachoggi var ikke en personlig ven, og jeg ved, at hvis vi havde været venner, ville vi have været uenige i mange ting: fra vores definitioner af journalistik og liberalisme til hvad reform betyder, og hvordan det kan opnås.
Men jeg ville ønske, jeg havde kendt ham personligt. Han ville have været en god fjende at have.
Det ville have været et ord imod et ord. En idé mod en idé.
Det ville have været retfærdigt.
Og det ville have været det afgørende.
Det er stadig søndag i Beirut, og jeg gennemgår en masser følelser. Mine tanker kører derudaf, men især et spørgsmål fylder: vil Pegasus-projektet få os til at føle os lidt mere sikre?
Os, journalister, menneskerettighedsaktivister, forskere, dissidenter. Os normale, ubevæbnede borgere og frihedselskere.
Kan det her virkelig være begyndelsen på en proces, der vil holde virksomheder og regeringer til ansvar?
Vil der være en dag, hvor vi føler os mindre tvungne til at se over skulderen – eller ned i vores telefoner – med frygt og mistanke? Er det virkelig muligt, at vi kan føle os hjemme igen?
Fordi det er virkelig det afgørende.
Det handler ikke kun om NSO og Israel, der sælger avanceret teknologi til autoritære regimer og diktaturer.
Det handler også om det vanvid det er at give den slags magt til folk, der ikke har noget problem med at bruge vold til at eliminere deres fjender, uanset hvem aktørerne er på begge sider.
Beviserne i Pegasus projektet er på alle måder tragiske, men det kommer ikke bag på os. I hvert fald ikke for journalister, der bor eller arbejder i Mellemøsten. Hvis det ikke er saudierne eller emiraterne, der bruger israelsk teknologi til at spionere på dig, så er det iranerne eller Hezbollah, der bruger kinesisk eller russisk teknologi.
Hvis det ikke er dem, kan det være din egen regering, der aflytter din telefon eller bruger de gode gamle spioner med sorte læderjakker og deler informationen med alle, der er villige til at betale.
Hisham al Hashemi var en af de venligste, kolgeste og mest generøse mennesker, jeg har haft den ære at kende og arbejde med. Hans kærlighed til Irak var uendelig. Han blev skudt foran sit hjem. Hans to sønner, der havde skyndt sig ud for at hilse på ham, da de hørte hans bil nærme sig, så mordet.
Lokman Slim tilbragte årtier med at opbygge et arkiv for at holde hukommelsen om den libanesiske borgerkrig i live. “Så det sker ikke igen.” Han oprettede UMAM og The Hangar ved siden af sine forældres hus i Beiruts sydlige forstæder, som han nægtede at forlade. Han kompromitterede aldrig med at modsætte sig Hizbollah selv i deres højborg. Selv deres direkte trusler forhindrede ham ikke i at udtrykke sine tanker.
Han endte også med at blive myrdet med to kugler i nakken. Her i Libanon betyder det ikke noget, hvad ondt du er imod. Du lever med den sikkerhed, at du bliver spioneret på, og at du en dag kan blive et mål.
Du lever med ideen og skylden om, at det valg, du har truffet, ikke kun er en trussel mod dig, men også for dem, du elsker mest.
Du lever med frygten. Og med tiden bliver du den frygt uden selv at vide det.
Og det er derfor, du gør det.
Derfor gør vi det hos Daraj. Derfor gør jeg det. Derfor tager jeg som mor risikoen for at være journalist. Jeg gør det, så dem, jeg elsker mest, mine døtre, ikke behøver at vokse op i en verden, hvor ondskaben vinder og går ustraffet hen. Over for det onde er vi ikke hjælpeløse.
Til dig der læser: Det er derfor, vi gør det.
